Orage au sud
(Malhoun)
Le soleil d’automne vient d’arriver,
Ce jour il pleut ; Quel orage !
L’été court si bon dans mon doux terroir,
Quand s’éteint la chaleur sur fraîche mousse,
Tout dans laquelle puise en sa frimousse
La saison fuit on ne peut plus rêver
Qu’à l’automne las, de ses feuilles mortes
Alors jonchant le sol sous les eaux fortes
Le soleil à ces pleurs, vient l’enclaver,
Le soleil d’automne vient d’arriver,
Ce jour il pleut ; Quel orage !
L’ardeur s’endort du couloir,
Sur la passion en douce,
L’instinct du cœur se courrouce,
Qu’un bel orgueil s’ouvre et rage,
Du ciel en ce temps brumeux
De ces troubles écumeux
S’abandonnant du rivage.
Le soleil d’automne vient d’arriver,
Ce jour il pleut ; Quel orage !
Ce n’est que le reflet dans un miroir,
Qui nous renvoie à ce sort notre frousse,
Avançant lentement et nous détrousse
Du soleil, le temps porte à raviver,
L’ombre du désir troublant des cohortes
D’âmes pâles où souffrent ces aortes
Suintant leurs sens doutant de dériver,
Le soleil d’automne vient d’arriver,
Ce jour il pleut ; Quel orage !
Quand l’univers d’un boudoir,
Vous, donne de sa secousse
Rappelant d’une repousse,
L’automne n’est qu’un passage
Qui tient un berceau fameux
L’orage en son doigt fumeux
Dévorant au seul virage.
Le soleil d’automne vient d’arriver,
Ce jour il pleut ; Quel orage !
(Malhoun)
Le soleil d’automne vient d’arriver,
Ce jour il pleut ; Quel orage !
L’été court si bon dans mon doux terroir,
Quand s’éteint la chaleur sur fraîche mousse,
Tout dans laquelle puise en sa frimousse
La saison fuit on ne peut plus rêver
Qu’à l’automne las, de ses feuilles mortes
Alors jonchant le sol sous les eaux fortes
Le soleil à ces pleurs, vient l’enclaver,
Le soleil d’automne vient d’arriver,
Ce jour il pleut ; Quel orage !
L’ardeur s’endort du couloir,
Sur la passion en douce,
L’instinct du cœur se courrouce,
Qu’un bel orgueil s’ouvre et rage,
Du ciel en ce temps brumeux
De ces troubles écumeux
S’abandonnant du rivage.
Le soleil d’automne vient d’arriver,
Ce jour il pleut ; Quel orage !
Ce n’est que le reflet dans un miroir,
Qui nous renvoie à ce sort notre frousse,
Avançant lentement et nous détrousse
Du soleil, le temps porte à raviver,
L’ombre du désir troublant des cohortes
D’âmes pâles où souffrent ces aortes
Suintant leurs sens doutant de dériver,
Le soleil d’automne vient d’arriver,
Ce jour il pleut ; Quel orage !
Quand l’univers d’un boudoir,
Vous, donne de sa secousse
Rappelant d’une repousse,
L’automne n’est qu’un passage
Qui tient un berceau fameux
L’orage en son doigt fumeux
Dévorant au seul virage.
Le soleil d’automne vient d’arriver,
Ce jour il pleut ; Quel orage !
